gabriel impaglione, argentina

Si no vienes y el invierno crece como un mar bravío lleno de paredes, y crece el invierno y crece hasta desmoronarse en mi casa, y no vienes, ay... y no vienes en este invierno lleno de aguijones... voy a desalmarme hasta no ser sino una pregunta infinita.   gabriel impaglione

lady lopez, mexico

de Elegia a la casa y otros recovecos La habitación de los deseos   … en esta habitación hecha de silencio en espera de nadie bailo sin cuerpo sólo mi sombra sus memorias sus secretos y el olvido   Marcia Reverón- Distancias de cenizas   I El Amor Un cigarrillo y un libro son mis mejores aliados en las noches de insomnio. Esa amarga soledad se mete por los poros de la piel hasta matar el hambre, te carcome las heridas o te seduce en una lánguida pesadilla para después aniquilarte. Al amparo de la luz tenue de esa bombilla, me visto con el mismo cuerpo de todos los días. Un intenso deseo no me deja conciliar el sueño, una idea se agolpa entre mis cejas: ¡desnúdame, deshuésame! El amor, el dolor y la muerte, se sintetizan en esta habitación; forman parte de la gramática pues se conjugan con el verbo que mejor te cuadre. En esta alcoba se encuentran nuestros cuerpos que se funden, se asfixian, se corrompen, y después claman. Decir que nos hemos amado tantas veces es una inexactitud; decir que mi boca ha delineado las fronteras de tu silueta es una realidad. Cabalgo lentamente hasta llegar a tus ojos que me miran sin recato: antes de habitarte crucé por diversos caminos, incluso me acerqué a Dios. Mi vientre está vacío, quise llenarlo de ti pero el tiempo es inexorable y este espacio solloza por el desierto que le habita. Tus manos tienen el misterio de la magia, saben cuándo tocarme el corazón y cuándo hacerme tuya; también saben acariciar la parte más obscura de mi espacio que comparto y te pertenece. Si alguna certeza tengo, es que tu amor me abriga.   Miro una mariposa blanca: alas al vuelo, al tiempo, pletórica, se posa sobre mi pubis.   Después del amor, el reloj sigue su marcha. Despiertas y el lecho está vacío y es tan ancho que no llenas ese hueco, sólo queda la humedad y el olor de tu perenne presencia. El silencio suele ser solemne: cuando callas eres polvo, eres luz, eres ciego, tan ciego que callas. En el baúl siempre hay un sol a la espera de su luna nueva. Del cielo cayó una estrella en el vértice de mi mano para extender un cálido abrazo al momento de tu llegada. Aquí permanezco inmutable para desnudarme frente a ti y ser de polvo y llamas. Deseo darme plena, emancipada de los atavíos para expandirme por la topografía de tu trazo, y perderme en ella, cuando el crepúsculo apenas asome por la ventana. Te quiero en mangas de camisa, al borde de la cama, cruzando por el abismo de mis ojos ermitaños sin preguntas. Imagino mis brazos ceñidos a tu cintura y mi cabeza en tu hombro para caminar por las calles soleadas de este mundo. En los espejismos de mi mente, espera una barca anclada al muelle ansiosa por emprender el recorrido. Más allá de las montañas, en la cima, está nuestra casa: toda sola, toda blanca, iluminada, perfumada de jazmines. En el traspatio, puedo advertir el nerviosismo del perro que no deja de saltar por nuestro próximo arribo.   II El dolor Hoy me duele todo, desde la uña del pie izquierdo hasta la orilla de la nariz. No tengo alivio, ni paz ni pena. Las horas susurran, se adelgazan y me encuentro ante mi propia mirada: lejana y distante. Este corazón augura el Apocalipsis, se anticipa a la profecía divina que se anida en la faz de la tierra, en el centro del hombre. Tiendo al sol este dolor ancestral; estoy cansada del destierro de mi misma, de no haber estado en ningún lugar. Soy errante en busca de un árbol para verterme en el pasto y cubrirme con su sombra. Graznan los escarabajos esculpidos en las tumbas. Esta dolencia se asemeja a la piedra en el zapato en medio del desierto que me impide seguir por la vereda. Descubrí la desventura al verme despojada en la inmediatez de tus confines. Las coordenadas presagian el cansancio de la prórroga. Sigo tus pasos sin sentido, ¡huyes!, la adversidad me desvía de tu marcha. Me debato con el fantasma que tiene rostro de mujer ligada a tu abismo. Sé que, cuando la amas, evocas mi presencia, y con tu olfato recorres el olor de mi cuerpo y sus huellas intangibles que llevas entre tus dedos. Después duermes como un convicto y tiñes la angustia al no tenerme entre tus ramas. Cuando inicia la alborada, exclamas con un grito sordo: ¡quédate, no te vayas todavía! Así vivo el sepulcro de esta habitación y sus secretos. A veces, ciertamente, lloro porque no puedo con tanta tristeza.   III La muerte El amor es letal cuando se vive en soledad. Todos los días te veo en los fragmentos de mi muerte, desvío la mirada para no encontrarte en la agonía. Muero de muerte y en la muerte escucho tu lamento. De una vez, y para siempre, quisiera consumirte en mis escombros, lucho deliberadamente en contra de este amor que me avasalla. Me extingo en las tinieblas. ¡Qué callada manera de amar hasta en la muerte! Las viejas trampas me llevan a este duelo circular. En el epitafio de nuestra muerte se adivina -apenas legible- una frase que le da sentido a la sinrazón:   En el perverso juego del amor yacen dos cuerpos, entre los dos, hay cien horas y un abismo que resucitan sus secretos y el olvido. ¡Ah, serena llega la alborada!

lady lopez

de Elegia a la casa y otros recovecos. La casa y otros recovecos   … Te llevo en mí, agua venida del mismo cielo…   Lucio Lara Mujer lluvia                      A a sombra de mi madre amanecí. La primavera, crepúsculo de abril, floreció en la imagen de mi memoria. Azucenas y cardos para un bautizo. Soy en Patzcuaro, donde se festina la muerte. Luz, incienso y cempasúchil para los difuntos que se invocan con cánticos y oraciones a su retorno para bien morir. Janitzio eco de partida manantial que no regresa letal, ciega mis ojos en busca de nadie. En el umbral de todas las batallas, evocación de las etapas fantásticas de la existencia, transcurrió el mundo infantil sin fronteras. Así, la casa se constituyó en el espacio interior que hoy me habita. El gallinero, el jardín de los rosales y el campo, perduran con el paso del tiempo. A pesar del polvo, permanecen diáfanos e intactos. Se revelan providencialmente en días febriles, florecen cuando el chupamirto busca el jacarando para beber el almíbar de su flor. Cada laberinto o rincón de la morada, fueron testigos de un espíritu frágil sublimado por los demonios que me aguardaban todas las noches. Bastaba un murmullo, o el soplo del viento, ara descender a los límites del infierno, alegorías del bien y del mal. La piel hecha gallina cobijaba los temores de una mente pueril que, producto de la imaginación, inventaba fantasmas. El desvelo me asaltaba todas las noches. La mirada penetraba la oscuridad, escudriñando cada recoveco hasta adivinar la tierra prometida que nunca pisé. Pequeños pasos firmes se agigantaban cuando las sombras, transformadas en fieras y dragones, acechaban mi cuerpo convaleciente que nunca cedió a los anhelos de sus filosos dientes. Pasaba largas horas metida en el viejo ropero; así recordaba los días en el vientre materno. Envuelta entre los tristes recuerdos del armario, buscaba el ondulado vestido para coser con las trizas, los sueños de un vano porvenir. El mutismo dejaba ver la rebeldía que nadie quería escuchar. Solemne y taciturna, acudía cotidianamente a la comunión conmigo misma. Las palabras me miraban, tomaban su distancia para que no dijera nada. En la mudez lo decía todo. Callaba después del tartamudeo y la crispación que causaba a los demás. El silencio solía dibujar la orfandad que se estremecía al contacto de mi sombra. Un ligero estrabismo, y los pies chuecos, torcieron el camino. Tomé la cuesta, abrí brecha a ciegas en el andar. El ébano aún guarda, en el fondo de sus raíces, las lágrimas que un día le di y que por ellas ahora reverdece con todo su esplendor. La senda es imperecedera, a veces incierta. Todo reposa en el lugar común. Aquí estoy, llego al mismo sitio que me vio nacer. Piso los vestigios de mis pasos, me reconstruyo en el pasado, en lo que ahora soy. Un instante cambia cuando los años pasan. Mis ojos cegaron la luna que todas las madrugadas prorrogaba su tímida espera. Al tomar conciencia cambió el instante, efímero y breve como la espuma del mar. El instante sucumbió entre las cenizas del olvido. Resisten los olores, perduran inmisericordes, evocan el tiempo pasado. Arde en llamas el recuerdo que, en su imperfección, arrebató la memoria para quedarse quieto. El tiempo es una herida ávida de palabras, la evocación su mejor alivio. Sigo inventando los fantasmas; sonrío lentamente ante su serena estampa. Ahora son una buena compañía, se despejaron los terrores. El día es corto ante la eternidad de la noche: en los segundos rompen las olas para encontrar su cauce en la mitad del piélago. Sueño recurrentemente con la casa de la infancia. Riachuelos y mares la atraviesan por todos sus muros y ángulos. Me estremecen sus paredes frías y húmedas. La casa es un río incontenible huellas de manantial, mar adentro imperturbable. Diluvio, tormenta y brizna, presagian el destino. Alcalina y transparente fluye, desde el interior, la Mujer lluvia que ahora soy.

ricardo zanfardini, argentina

Aproximación al no decir. Por Ricardo Zanfardini “Si el vocablo te toma la vida, es que tienes una vida para dar. Mientras no nos expulsen de nuestros vocablos, nada tendremos que temer; mientras nuestras palabras conserven sus sonidos, tendremos una voz; mientras nuestras palabras conserven su sentido, tendremos un alma” Edmond Jabes La pregunta inicial sería: ¿ Quién o qué es un poeta?. A la misma se le pueda dar una multiplicidad de respuesta, tantas que una puede invalidar la otra y así sucesivamente hasta la desaparición del concepto, hecho que esta sucediendo: cualquiera puede escribir de lo que se le antoje, de la forma que quiera… Tantas definiciones, desde las académicas; absurdas u aburridas tanto o más que las enciclopédicas, o definiciones que presentan y caracterizan a los poetas según la época que les toco vivir o el movimiento al que pertenecieron. Así encontramos románticos, existencialistas, barrocos, surrealistas, el ultraísmo, el dadaísmo, le modernismo, el simbolismo, el parnasismo, ismo, ismo, ismo hasta el hoy: EL ABISMO. Todos estos movimientos unidos en un común denominador; la trascendencia a partir del decir, su decir hecho poesía: POESIA que no deja de ser “su identidad”. La marca que hace de cada uno un ser distinto, un habitante de lugares absolutamente únicos. En el momento de la creación el poeta esta sólo. En ese “estar” , ¿se encuentra?, ¿se pierde?. Ese “estar” ¿ es nacerse, morirse?. ¿No debería ser acaso la conjunción de todo lo que fue y será ese poeta en sus letras? ; su decir, su nombrarse en presente trasladando ayeres y proyectando mañanas, en definitiva la escritura de “su” legado. Recordemos a Faulker cuando afirmaba “las voz del poeta no simplemente debe ser el recuerdo del hombre, puede ser uno de los puntales, de los pilares que lo ayuden a resistir, a prevalecer”.¿ Una voz que llama y precede todo lo an-tes-pen-sa-do ?. Para todo necesariamente hay un origen, en el origen el caos, dicen. Del caos vamos a la mas universal de las respuesta para la pregunta inicial “el poeta es el que escribe poesía” este… y ¿la poesía ? ah … es la creación o el producto que resulta de la imaginación y la invención del ¿hombre?. Bajo este criterio universalizado de la cuestión, supongo, todo es poesía: el dulce de leche, las llantas de los autos, el vidrio, las hamburguesas, los helados, etc.; ¿acaso estos productos no tienen su origen en la imaginación e invención del hombre? El poema, lo que deviene poesía, debe convertirse en una realidad lingüística que depende de condiciones ineludibles. La realidad nos responde una aproximación casi nociva a la definición de poema y poeta: “hay tantos poemas y poetas, como poemas y poetas existan”. Piadosa mentira de este universo globalizado. El poema para tener una función debe, irrevocablemente generar una relación de ida y vuelta entre su decir; su materia, su estructura y quien lo crea y de allí quien lo lee. Una relación atemporal casi me atrevo, a perpetuidad entre creación y recreación del mismo poema en el lector. Internalicemos a Rene Char: “Es preciso instalarse en el exterior de uno mismo, al borde de las lagrimas y en la orbita de los hombres, si queremos que algo fuera de lo común se produzca, algo que sólo era para nosotros” Desde el exterior me veo y me confirmo por haber estado antes dentro mío. ¿ No es acaso esa la magnificencia del llamarse, del reconocerse uno en sus letras , su decir?. ¿No ocurre allí esa creación que hace honor al concepto y legitiman al hombre que crea, que produce el poema?, eso que solo es para él, lo que siente propio, único? El tiempo es testigo de lo inacabado, del decir que disminuye en los ecos de estas sociedades, de estas culturas cada vez más vacías de contenidos. Los poetas también se globalizaron; aquellos (no todos) los que tienen un nombre en el universo poético, aprovechan el espacio ganado para escribir cualquier necedad, lo primero que se les ocurra será poesía. El nombre ya lo tienen. Las nuevas generaciones blanquean sus discursos desde lo que creen y consideran trasgresión y lograr de forma permanente/continuada herir de muertes sus poemas, degenerar el género, aniquilado por ser puro. Lo chabacano, la grosería (lenguaje fácil de los necios), lenguaje hostil y desmedrado que utilizan para la vejación del decir, hoy no conoce limites. ¿Cualquiera puede escribir poemas? ¿Cualquiera puede decirse en un poema? Parece que si. Parece que para los que hoy escriben no existe vinculo alguno con la realidad, no tienen miedo al disparate, a la vergüenza (lugar desde donde es difícil volver), al ridículo. Su razón esta en decir algo, no importa que y mucho menos importara el como. Estos poetas, que considero nacieron en un mundo sin palabras, un mundo inmerso en las miserias del alma, carecen de la idea de detención, de ese lugar que nos indica HASTA ACA, que nos dice donde parar, donde detenerse. Y es ahí donde caen rendidos, escribiendo lo indecible y en esto indecible creen representar una realidad superadora de… nada, ya que esta realidad los supera a ellos llegando al punto de no saber y no poder controlarla. En sus textos encontramos ausencias. No esa ausencia que puede hallarse en la maravillosa literatura de Alejandra Pizarnik en donde desde el vacío que derraman sus poemas, en los cuales prima la ausencia, estos se pueden llenar, acoplar y trascender el universo de quien lo escribió para perpetrar nuestro propio universo. La ausencia de estos poetas, es un lugar donde lo permitido supera cualquier limite, vacíos inocuos donde creen que nada les falta, donde es casi imposible (guardo una esperanza en el casi, de redención y reconversión de algunos) que un lector de introduzca en ellos de lleno. Los poetas de hoy (quiero creer que no todos gracias a alguna fuerza divina) terminan un poema olvidándose de los fundamental: LO ABANDONARON EN SU PRINCIPIO, EN SU ORIGEN, NO ORDENARON EL CAOS. Jugando en el reino de la gratuidad ¿Cuando escribimos nos liberamos de toda necesidad? Lo que significaba esa carencia que nos daba vuelta, de un interior que ya se agotaba y es ahí, cuando liberamos esa necesidad que caemos en lo gratuito: ¿PODEMOS ESCRIBIRLO TODO?, ¿PODEMOS DECIRNOS EN TODO? En realidad seguimos presentándonos sobre un fondo ausente, se escribe para enunciar el vacío. Esta noción no esta mal si logro llenar ese vacío. Lo malo esta en perpetuarlo o pero llenarlo de mas vacío y así darle un sinsentido. ¿Lo negro fue siempre negro? Pero puedo pensar o imaginar que existió un proceso, un matiz que dio origen al negro. ¿Las claves?, el contraste, la búsqueda del negro a partir del blanco o viceversa; en el alumbramiento de palabras que troquen en imágenes. No debemos llegar tarde al poema, no debemos cesar a la sana ambición de que lo escrito nos trascienda. El poema es ante todo belleza, pero la belleza en el sentido universal del concepto, sino la pureza de lo que uno pueda imaginar. La belleza también es dolor, es muerte, es dejar lo que se sabe nunca será. Debemos sublimar conceptos para dar nuevos orígenes, crear aun lo no creado, la marca que nos indique propiedades lo que escribimos, en lo que sentimos nuestro. Confesiones Dejo arrasarme por la palabra. El alumbramiento de ella debe nacerse solo, debemos poner el vientre para que se rompa con todo lo dicho, pero no desde el absurdo, sino desde un sustento creativo, desde la básica noción de “saber” que es lo que voy a decir, que voy a trasladar al otro. Me digo YO, me reconozco, me nombro. Se me “ser” en un desierto de palabras que se nace para mutar oasis; las descubro, las busco, las ubico. Les doy el oxigeno de mis manos. Cuando amanece en mis noches, las elevo por los dos universos queme circulan; el racional y el irracional, lo que pienso y lo que siento, eso que alcanzo y lo que se me escapa también. Me distancio de las letras con ese efecto de dejarme ir de ellas. Vuelvo a encontrarlas en otro tiempo. En ese tiempo que no las vi. me disfrace de lejanías, mute mil veces y algunas mas maldije haberlas dejado huérfanas. Pero ellas necesitaban irse de mí. Yo necesitaba dejarlas. Ellas necesitaban libertad. Yo sentirme libre. Con la sana idea de que no existan condicionamientos, con el deseo que entre ellas y yo aparezcan errores o aciertos nos dejamos. Vino el silencio a calmarnos, a besarnos suavemente estas lejanías, la ansiedad no puede traicionarme. Silencio. Trato de ser exacto, de conjugar mente-silencio con palabras que me callen. Descubro que es posible el irme de lo escrito para volver y conocerme. Algo así como un encuentro con mi encuentro. El clímax. Durante horas, días, quizás, meses me descubrí en el papel haciéndole el amor como en un ejercicio tántrico; ir y volver, penetrando cada hueco, reteniendo el aliento, doblando el cuerpo y equidistando la mente. La contención es la palabra justa para no faltar el respeto de lo escrito, de lo dicho, para retener palabras que nunca serán palabras, sino vacíos. No herir el poema, mi marca, la identidad que me pertenece por ser. Acariciar el poema para que traiga a memoria todos los olvidos. Es ahí donde sucede su conversión, el ser espejo que no muestra sino que refleja hasta convertirse en otro, hasta ser otro.

patricia damiano, argentina

patricia damiano - la cuerda infinita   juegue la vida,  reconozcamos la traición elemental las lanzas trepan, escarabajos azules la tensión que amanece, Tiamat

alfredo villanueva collado, puerto rico

A LOS 16 AÑOS,  EN LA UNIVERSIDAD DE PUERTO RICO, ASISITI A MI PRIMERA REPRESENTACION DE "LAS SILLAS" QUE QUE PROTAGONIZABAN OTROS DOS ESTUDIANTES, PEDRO SANTALIZ Y SOLEDAD ROMERO, ACTORES FUERA DE SERIE. EL IMPACTO TODAVIA PERDURA. RECORDANDO A LA CANTANTE CALVA (Para Soledad Romero, Pedrito Santaliz   y otros fantasmas)   ¡Qué viva la intrared de la vanguardia, la dictadura  de la democracia, la democracia de la mediocracia, la comunicación que no comunica!   Otra Edad Media llena de juglares atosigando pescuezos patricios con una nueva babel de vocablos, antigradaciones, retronovaciones .   El futuro ya no reside en los huevos, como dijera un burgués absurdista, sino en inodoros celulares, i(m)pódicos rinocerontes exhibicionistas.   El despelote cibernético, sublevación perpetua, entronizada por los resentidos del lenguaje, los desheredados de la palabra.   El resultante arroz con trasero, lleva a  falocracias nivelizantes: los enemigos de la bazofia, eliminados por reaccionarios.   No hay duda alguna.  Dada la especie, también se da  por sentado un axioma: Ni darwinismo  ni diseño inteligente. Devoluciona.la bestia parlante.    14.12.05

Zygmunt Bauman, por lluis amiguet

Zygmunt Bauman, sociólogo de la modernidad líquida "Hoy el matrimonio es un contrato basura" Lluís Amiguet Tengo 80 años que han sido nómadas, líquidos, difusos: lo único sólido en mi vida es mi mujer desde hace 60 años. Nací en Poznam, hui de Hitler, estudié en Moscú y enseñé Sociología en la Universidad de Tel Aviv y en la de Leeds. Necesitamos referencias sólidas, pero a nuestro alrededor todo ha devenido líquido. Colaboro con el CCCB En la sociedad agraria, antes de que fuéramos modernos, no sobraba nada: la basura era abono. Tampoco sobraba nadie: todos tenían algo que ofrecer y bastaba con empuñar la azada o saber recoger fruta para que todos tuvieran un plato en la mesa. - Todos tenían algo que hacer. - Pero llegó la modernidad y la minería y la industria, que ya no reciclan ni integran, sino que generan basura material y basura humana. Si no les sirves para producir, eres un parado y, junto con los enfermos y ancianos, devienes estorbo. Hoy todos estamos o produciendo basura o en trance de convertirnos, tarde o temprano, en basura humana. - Y fabricamos coches que seis meses después de salidos de fábrica son viejos. - Porque la lógica de la modernidad es generar desperdicios, una lógica que culmina en la histeria de la moda y que te obliga a tirar ropa o muebles en perfecto estado. - Porque ya no son modernos. - Porque la modernización siempre es compulsiva, no es racional, aunque la disfracen de razonable cuando nos la venden o nos la imponen. Los que mandan siempre están creando un nuevo orden moderno que sustituirá al anterior siempre anticuado. - ¿Quién gana al imponer ese afán? - La modernización compulsiva afianza el dominio de una minoría que decide la modernidad. Al imponer el cambio del sistema, esta minoría deja fuera a los que no encajan por demasiado viejos o demasiado jóvenes, o demasiado tontos o demasiado listos... - ¿Puedes sobrar por ser demasiado listo? - La cultura hoy no consiste en la capacidad de aprender sino en la habilidad para olvidar. Si no olvidas rápidamente lo que sabes para aprender lo nuevo, te conviertes en redundante y estarás en la lista de despedidos del próximo expediente de crisis. Así que es mejor olvidar lo que sabes. - ¿Lo aprendido puede llegar a estorbar? - ¿Acaso no es un estorbo para una empresa el trabajador que se empeña en hacer algo con perfección artesana? ¿No sería un engorro para una fábrica de coches que un equipo fabricara uno que durara toda la vida? ¡Si lo que quieren es vender! La calidad molesta. - Se impone la fungibilidad planificada. - Esa mentalidad de la sociedad líquida en la que vivimos también se ha contagiado a la pareja: antes tu pareja era lo más sólido en tu existencia. Hoy el afán modernizador convierte a tu pareja en algo que también queda desfasado cada temporada. El matrimonio de por vida está anticuado y se impone un matrimonio con contrato basura. - Media nación se divorcia de la otra media. - Y así convierte todavía en más precario el equilibrio vital: a nuestro alrededor esa modernización espasmódica transforma todo en pasajero, en líquido. El medio ambiente forma parte de lo antiguo y destinado a desaparecer, a ser basura, y en la basura los humanos vivimos sujetos a relaciones sin garantías... Empezando por las laborales. - Sin compromiso. - Si me haces ganar dinero o placer, te mantengo, si no, te echo y punto. La noción de compromiso, que era el eje de la confianza mutua, se ha convertido en paleolítica, porque dificulta esa modernización compulsiva. Y esa falta de compromiso genera también en la pareja y en la familia personas redundantes: gente que sobra por doquier. Todos sobramos o algún día sobraremos. - ¿Qué hacer con tanta gente sobrante? - Cuando comenzó la modernidad, los problemas locales en la metrópolis causados por esos seres redundantes - el parado, el inválido, el alcohólico, el delincuente, la puta vieja, la mujer abandonada y sola, el loco, el desviado político...- eran resueltos de modo global: la basura humana se enviaba a colonias. - Así nacieron América y Australia. - El hispano muerto de hambre hacía las Américas o el presidiario galés era desterrado a Australia. ¿Pero dónde facturar hoy a todos esos sobrantes humanos? - ¿? - Hoy la metrópoli se ve obligada a asumir sus sobrantes humanos y a crear el Estado de bienestar para aminorar el problema y los peores barrios para acumular allí a los sobrantes de la modernidad, lejos de su vista. - Siempre ha habido barriadas populares. - Pero antes, cuando había empleos fijos, sólo eran una estación de paso hacia un mejor destino; hoy los hiperguetos urbanos franceses son ya guetos definitivos con parados crónicos que sólo se sienten normales dentro del barrio y que no dejan que entre nadie a su hipergueto porque no quieren que les hagan sentirse parados o marginados. - Mala evolución. - El Estado se concentra al final en la seguridad y transforma el hipergueto en una variante de presidio con toques de queda, segregación y registros aleatorios: métodos de toda la vida en cualquier cárcel y hoy también habituales en los hiperguetos franceses. - Y las colonias nos devuelven la visita. - Eso es la inmigración ilegal, como el terrorismo, como el narcotráfico... ¿Qué pueden hacer nuestras policías nacionales al respecto? Son problemas globales que no podemos resolver localmente con estados nación. - ¿Y los organismos internacionales? - Son una broma. La única ley es la del mercado, y el único poder, el del más fuerte. ¿Usted cree que las multinacionales están interesadas en un poder global que controle los paraísos fiscales de los que ellas viven? - No las veo hacer campaña, desde luego. - Y pedimos a los africanos que tengan menos hijos porque instintivamente queremos ocupar ese espacio de ellos, los que sobran, con nuestros propios desechos humanos.

de liliana escanes, argentina

.“VERSO Y COLOR” en LA HABANA .   . Reflexiones en torno al “Congreso Lectura 2005”, celebrado en La Habana, Cuba, del 24 al 29 de octubre de 2005.   Llegué a La Habana con los vientos huracanados del Wilma. El aterrizaje fue perfecto, a pesar del susto, que fue bastante grande. Recorrí mis primeras calles de La Habana con asombro y algo de miedo. ¡Todo tan distinto!... ¡Todo tan bello!... La belleza de lo antiguo de cara a lo moderno Las enormes columnas del “Portal” del Hotel, sus bellísimos espejos, las palmeras, los sillones que me recordaban a los de la casa de mi abuela, el silencio de los pasillos, las altísimas paredes... El rumor del viento, el permanente rumor del viento que minuto tras minuto se tornaba más fuerte... El vibrar de los vidrios de las ventanas... Era estar en otro mundo... Pero hubo lazos cálidos de personas, como yo, recién llegadas: de Guatemala (Marta), España (Liliana), Portugal (María José), Bolivia (Gaby), Canadá (Edith)... Y otros de Cuba, que no se olvidarán nunca: Esperanza, Mairovis, Isis, Pedro, Emilia. Cada día que pasaba me llegaba más hondo La Habana. El bullicio de las calles, la espontaneidad de la gente, el olor fuerte del aceite, el ruido inconfundible de los autos de los ’40 y ’50... El rumor del viento agitando esas inmensas copas de los árboles... Las callejuelas empinadas, las veredas antiguas, los muros antiguos, las escalinatas antiguas, las casonas descascaradas y antiguas... Pero igualmente, tan bellas... Los viejos campanarios y las viejas torres de los edificios más altos... Las ventanas eternamente iluminadas, la ropa colgada... Los balcones con ancianos y con plantas... Las hermosísimas fuentes con tortugas y peces... De noche, miles de lucecitas encendidas... El viento ya en calma, la frescura de las calles siempre muy transitadas... El encanto de los faroles bajo el cielo estrellado... El mar por todos lados, por los cuatro costados... Al fondo, hacia el sudeste, unos enormes peñascos donde rompía el oleaje... Esa vista tenía desde la ventana del sexto piso de la cual yo observaba... La belleza de los amaneceres... El disco naranja resaltando en un fondo palidísimo...Algunas nubes cubriéndolo, algo de bruma sobre los primeros rayos... Luego, el cielo se aclaraba. Quedaba de un celeste intenso. El calor de la siesta... Y siempre el viento... La belleza de los atardeceres... El disco naranja estallaba entre apenas unas pocas nubes opacas... Lo cubrían por momentos... Luego, un pálido celeste... Y un rosado tenue... Y toda la calma...   Sí: cada día y hora que pasaba me llegaba más hondo La Habana. Y en ese entorno, en la hermosa y cálida tarde del Jueves 27 de Octubre de 2005, a las 16.30 hs., aproximadamente... presenté mi PONENCIA. En el “Salón Solidaridad”, en el segundo piso del Hotel “Habana Libre”. . ¡ “VERSO Y COLOR” había llegado a La Habana!  Parecía increíble... ¡Cuántas cosas habían pasado desde aquella primera Muestra de “VERSO Y COLOR”, en Mayo del 2000, y desde la Presentación del libro, en Octubre del 2002, hace exactamente tres años!... Pero sí: “VERSO Y COLOR” estaba en La Habana. En un “Congreso Internacional”, con la presencia de escritores, editores, docentes, periodistas, bibliotecarios, ilustradores... De una veintena de países. En fin, un evento importantísimo, a nivel cultural, en una ciudad y en una tarde que, para mí, serían inolvidables... Comencé a hablar un tanto nerviosa, pero la atención y la calidez con que me escuchaban, las sonrisas de algunos de ellos cuando leía mis versos, me tranquilizaron. Estuve muy a gusto y sentí que lo mío les llegaba... Varias personas me dijeron posteriormente que mis poemas los habían conmovido hasta las lágrimas... Habían tocado su sensibilidad y los habían emocionado... Eso, era lo máximo que podían decirme: llegar, emocionar, conmover... hasta las lágrimas... Es lo máximo que un poeta puede hacer... Compartir mis sentimientos y mis vivencias con los demás... Acortar las fronteras, derribar las diferencias de país o nacionalidad, sentirnos hermanos en el dolor, el amor, los sueños y la ilusión... Ésa es la magia que poseen los versos... Ésa es la magia que transmiten los versos... Ésa es la magia que sienten los que, como yo, aman los versos...   . “VERSO Y COLOR” llegó a La Habana. . “VERSO Y COLOR” emocionó en La Habana. . “VERSO Y COLOR” conmovió en La Habana. Eso era mucho más de lo que yo jamás me había imaginado. Agradecí a Dios por haberme permitido vivir tan profundas emociones esa tarde. Y por haberlas compar- tido con un bellísimo grupo de personas, con las que dialogué amigablemente durante casi una hora. Agradecí, sí, por tanto cariño y afecto recibidos. Mi trabajo, mi esfuerzo, mi dedicación, habían sido reconocidos. Mi viaje, a pesar del huracán, del miedo y de la inquietud, no había sido en vano. Muy por el contrario, había sido la mejor decisión que podía haber tomado.   . “VERSO Y COLOR” en La Habana. . “VERSO Y COLOR” se despedía de La Habana con el sabor del mar, del viento, del aceite y de la sal... Con el eterno sabor de la amistad... . “VERSO Y COLOR” había realizado el sueño de asistir y de participar en semejante evento Internacional: el “Congreso Lectura 2005: Para leer el XXI, Por una Cultura de Paz”. . “VERSO Y COLOR” se despedía de La Habana con mucha nostalgia y con mucho a- gradecimiento por todo lo recibido allí. . “VERSO Y COLOR” se despedía de La Habana con una gran riqueza en el alma: el amor, los sueños y los versos eran compartidos ahora con tantos nuevos amigos que el corazón casi me estallaba...   Estalló, al fin, al llegar aquí y se desgranó en éstas un poco deshilvanadas palabras... Las entrego a quien tenga el alma tan desbordante de tibios recuerdos y de esperanza como yo...     * LILIANA ESCANES *   . Bahía Blanca, Argentina, 4/11/05 .

alena collar, españa

Relación de invierno   Mis ojos de entonces bajaban por calles y avenidas como queriendo quedarse en cada labio adivinado o detenerse en extraños bares donde había copas y música nocturna para emborracharnos sin prisa. Siempre había un piano y un pobre cantautor absurdo y roto de vino peleón manchado de ceniza como un ala de mosca en punto de fuga temblando, y miradas de niebla que nos preguntaban tantas preguntas y manos que aferraban cigarrillos como salvavidas y una dulce soledad de sabernos juntos aunque fuera falso.   Y Pablo Milanés desde el tocadiscos terminaba la tristeza en la casa de cualquiera que proponia finalmente a las dos la última conmigo y sabías que no era la última nunca y el amanecer rompía la madrugada con rojo escarcha cuando regresaba por aquellas calles con mis ojos de entonces en inútiles años desplegados sin ruido a caballo de la esperanza a contrapelo de otra cosa siempre era otra cosa siempre era después mientras se ponía amarillo el libro de Gertrude Stein y Vallejo estaba a punto de morirse en París con aguacero en noviembre y nosotros dormíamos la muerte como sin cadenas como si...   El tiempo gris de mis ojos de entonces y tu mirada de luna tu mirada de alba espuma canciones caldo caliente y acurrucado en los dibujos de aquel jersey gris marengo de pura lana virgen que terminó quemando con Marlboro el muchacho de ojos negros, mientras tú dormías y despertabas luego para mí la mañana recogiendo los pedazos sobrantes de la nostalgia sin cuentos los cristalitos de hielo que se me iban perdiendo en la acera las huidas a ninguna parte y el trozo de melancolía del picaporte que nunca más abriría un sombrero azul oscuro a las ocho.     Para llegar así sin saber cómo tan oscuramente tan sin noticias a mis años reflejados y el espejo ahora con imágenes breves en estas tardes de tanto invierno largo que se cansa de nevarse porque ya conoce las sílabas y descifra abecedarios viejos. Para llegar así bajando la calle una y otra vez y  otra vez y poderme mirar este rostro quieto y no negarme del todo  aunque no era ésto y sea tan intrascendente saberlo ya como las madrugadas de poemas en la esquina del café.

giro Cineteca sarda - Film e incontri sul lavoro

LE FORME DEL LAVORO PRECARIO   Carbonia, giovedì 15 dicembre 2005 Salone Velio Spano, via della Vittoria   Ore 18.30 proiezione del film IL VANGELO SECONDO PRECARIO di Stefano Obino (2003) Sarà presente il regista   Iglesias, venerdì 16 dicembre 2005 Aula magna dell’Istituto tecnico commerciale per geometri “Enrico Fermi” Localita Fontana Marzu   Ore 9.30 proiezione del film IL VANGELO SECONDO PRECARIO di Stefano Obino (2003) Sarà presente il regista   Cagliari, sabato 17 Dicembre 2005 Salone della Società Umanitaria, Viale Trieste, 126   ore 19.00 LE FORME DEL LAVORO PRECARIO Incontro con: Piera Loi, docente Diritto del Lavoro, Università di Cagliari Michele Valle, direttore dell’Agenzia Regionale del Lavoro coordina Antonello Zanda, Società Umanitaria   Ore 20.30 proiezione del film VITE FLESSIBILI di Rossella Lamina e Nicola di Lecce (2003) Saranno presenti i registi

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